Não importa o que vocês foram. Não importa se foi por um longo tempo cheio de parceria ou se gerou mais arrependimentos do que fotos saudosas. Se vocês tiveram um filho... é pra sempre.
Para os muito desesperados em colocar um ponto-final, mesmo que longínquo, podemos cravar um mínimo de 15 anos e um teto de 40, mas o melhor mesmo é engolir a ânsia e encarar os fatos: agora já foi, há muito mais aqui do que o velho e bom “infinito enquanto dure”. E há uma beleza nisso mesmo quando estamos mergulhados numa mistura de tristeza e mágoa. Os filhos são o sabor refrescante de um amor que um dia esteve mesmo ali.
Não importa que caminho seguimos e se nos respeitamos. Não importa se nossos novos parceiros nos suportam ou se picaram as fotos em que aparecemos juntos. O filho é a certeza de que, sim, seremos _________ para sempre. Eu, você, o boleto da escola, a gastrite desenvolvida naquela espera dolorida no corredor do hospital, a comemoração na arquibancada do clube, todas as nossas diferenças e tudo o que nos faz impossíveis hoje... tudo isso junto, pra sempre. É bonito, e, mesmo que já não pareça, é aquele amor que juramos, é aquele pra sempre que planejamos lá trás se fazendo valer.
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É impossível não amar as mulheres
É impossível não amar as mulheres. A complexidade apaixonada. A objetividade sensual. Uma fofura que arranha... Musas choronas. Deusas mimadas. Com a mãozinha na cintura, dando bronca calada ou fingindo que nunca dói. Quem, se não elas, diz que está tudo bem engolindo o ódio? Quem, se não elas, se desespera e chora por causa de um sapato?
São invertidas, são lisas, tão doce quanto mentirosas. Leais e venenosas. São cínicas, todas gordas e facilmente contornáveis com um enlace de um abraço. São mudas quando querem gritar e gritam quando deveriam estar mudas. É fofo o jeito como se enfeiam ao se arrumar e é muito lindo o jeito como se embelezam ao desnudar. Como não amar?
Conturbadas e falantes, plenas de uma insegurança crônica. Parceiras sorrindo cúmplices pela primeira vez, ou gargalhando junto dez anos depois. Mas sempre loucas e sem nexo. Absolutamente irrecusáveis. Absurdamente contestáveis. E, muito provavelmente, irreparáveis.
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Quer magia? Chama o David Copperfield!
Homem estiloso, cheiroso, sensível, educado e que faz café pra você? Homem gentil, sincero, que não te enrola, responde as mensagens e te elogia? Homem que te come com vontade? Sim, pode agradecer o roteirista da sua vida, Deus ou aquele amigo que te apresentou o bofe. Pede em casamento, vai pra Caraíva, mas não chama o sujeito de boy magia. Por favor! A não ser que ele seja aprendiz de David Copperfield, claro. O adjetivo é feio, americanizado e, pior de tudo, tem uma aura de coisa rara, o que é um desserviço para a comunidade masculina. Sim, porque, veja bem, se o cara é tudo aquilo que a gente acha que um cara deve ser, ele é... apenas um cara. Não?
Além do mais, desconfie sempre de perfeições. Se não tem defeito é porque... está mentindo. Então, colocar o sujeito nesse pedestal é pedir pra se decepcionar dois capítulos adiante! Deixemos os homens serem... homens. Namorados, casinhos e potenciais ex-maridos. Homem tem que ter alguma coisa errada, algum jeito que não encaixa, uma malandragem, um mistério, uma bossa. Mas e se ele for mesmo perfeito? (medo.) Mas nesse caso, que tal deixar ele ser apenas perfeito? Sou do tempo em que boy era um moço de gel, mocassim e polo com cavalinho e magia era mais ou menos o que acontecia com a Monga. Boy + magia? Passo!
P.S.: nunca ouviu essa expressão? Sorte a sua!
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ah... Homer!
Suportar, aguentar, relevar, meditar, transcender!
É muito fácil gostar daquele gato que te leva café na cama. É muito simples se apaixonar pela garota que, sorrindo, dança pra você na pista (no supermercado, no banho). É muito fácil amar quando está tudo (e todo mundo) facinho. Mas como diriam as comadres: vai comer um saco de sal com a pessoa?! É na hora em que somos roubados, em que erramos o caminho ou quebramos um braço que a coisa pega. Maquiada de shortinho curto e decote fica difícil resistir, mas e sentada no boxe, chorando sem motivo aparente? Fritando um ovo sem camisa rende foto no Instagram, mas e gripado, tossindo e catarrento?
Amar é suportar. É pensar que seus filhos terão aqueles defeitos e achar OK. É saber que você estava certo desde o começo, mas conseguir segurar o “eu não disse?”, que coça na garganta. Amar é tampar a pasta de dente todo santo dia e resignar-se; é repetir cem vezes que você não gosta de orégano; e tocar a campainha sem raiva quando a chave está (mais uma vez) lhe impedindo de abrir a porta. Amar é juntar um punhado de perrengues, com pitadas de mau humor e um bom tanto de chatice e achar que, mesmo assim, vale a pena!
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